《日子》写的不是什么惊天动地的大事，就是些柴米油盐里的碎影。 是红布褂子上磨旧的牡丹，是木工刨子落下的木屑，是老槐树下飘了又落的花。是桂兰踩着缝纫机的咔嗒声，是建军刻木头时的沙沙响，是小石头举着木手枪喊出的“砰砰”声，也是槐生趴在图纸上画下的第一笔线条。 这些事，稀松平常得就像你我家门口的老槐树，春发叶，秋落叶，不声不响，却把根扎得很深。 可日子不就是这样吗？它藏在针脚里，躲在木纹中，浸在槐花饼的甜香里，也落在祖孙四代相视而笑的眉眼间。那些看起来不起眼的老物件、老手艺，其实都是时光的纽扣，把昨天、今天和明天，牢牢地系在了一起。 翻开这一页，你或许会想起自家院里的那棵树，想起母亲纳鞋底的模样，想起父亲摆弄工具时的专注。毕竟，再不同的日子，骨子里都藏着一样的暖。 就当是听段家常吧，关于一个院子，一棵树，一些人，和他们慢慢过下去的一辈子。
